Da Kāśī (Varanasi) a Venezia
Kāśī ha sempre significato per me qualcosa di più di un semplice luogo.
Per molti anni, Varanasi ha fatto parte della mia ricerca — una città dove ho praticato, studiato e cercato di comprendere alcune delle domande che mi hanno accompagnata per tutta la vita. È un luogo dove la vita e la morte esistono fianco a fianco, dove la devozione è intrecciata alla quotidianità e dove il confine tra ciò che finisce e ciò che inizia può talvolta sembrare straordinariamente sottile.
Un giorno il mio maestro Sharath Jois mi chiese dove mi immaginassi a vivere e insegnare. la sua risposta fu immediata:
«Kāśī. Tu ami i luoghi spirituali.»
Quelle parole sono rimaste con me.
Forse è anche per questo che Venezia mi è sembrata stranamente familiare quando vi sono arrivata.
Venezia e Varanasi sono separate da migliaia di chilometri e appartengono a culture completamente diverse, eppure qualcosa di entrambe parla a una parte profonda di me. Sono due città antiche plasmate dall’acqua. Entrambe sono labirinti nei quali cammini attraverso passaggi stretti e all’improvviso ti ritrovi nuovamente davanti all’acqua. A Varanasi, i gaths conducono verso il Gange; a Venezia, le calli si aprono inaspettatamente sui canali e sulla laguna.
In entrambe le città, perdersi è quasi parte del comprendere dove ci si trova.
Ero venuta qui soltanto per una breve visita l ‘11 novembre 2024, mentre mi trovavo qui, Sharath Jois è venuto a mancare improvvisamente negli Stati Uniti. All’improvviso mi sono ritrovata senza l’insegnante che aveva contribuito a dare una direzione a una parte così importante della mia vita.
E così, in un momento in cui avrei potuto facilmente tornare a ciò che mi era familiare, ho deciso di rimanere, iniziato a studiare all’Università Ca’ Foscari e ho continuato a insegnare e a condividere la pratica.
Anche questo aveva qualcosa di significativo: una delle mie insegnanti più importanti è veneziana, ha studiato sanscrito a Ca’ Foscari e ha poi fatto di Varanasi la sua casa.
In qualche modo, le due città che erano apparse in momenti diversi della mia vita hanno iniziato a incontrarsi.
Kāśī è tradizionalmente intesa non semplicemente come un luogo di fine, ma come un luogo di passaggio e trasformazione. Guardando indietro, a volte penso che anche Venezia sia diventata questo per me.
Sono arrivata come visitatrice in un momento di profondo cambiamento. Sono rimasta perché ho sentito che il modo per onorare ciò che il mio insegnante mi aveva trasmesso non era fermarmi, ma continuare — rimanere una studentessa, insegnare e condividere.
C’è qualcosa di Venezia che risuona profondamente con la pratica stessa. È una città che non puoi attraversare di corsa. La scopri camminando, perdendoti, ritornando sulle stesse calli e sugli stessi ponti e osservando il mutare della luce sull’acqua.
La pratica ci chiede qualcosa di simile.
Torniamo ogni mattina sullo stesso tappetino, allo stesso respiro, agli stessi movimenti eppure non siamo mai esattamente la stessa persona che ha praticato il giorno precedente.
Al mattino presto, prima che Venezia si risvegli, a volte riconosco qui qualcosa di Kāśī: il silenzio, l’acqua, gli edifici antichi, la sensazione di camminare attraverso una città che ha visto passare innumerevoli vite. Sono arrivata a Venezia come visitatrice. Sono rimasta come studentessa.
E forse, senza saperlo in quel momento, avevo trovato un altro luogo di passaggio, un altro luogo nel quale continuare il viaggio che i miei insegnanti avevano iniziato a indicarmi.
Questo mi sembra molto più vicino alla vera ragione di Mysore Venezia: non «amavo Venezia e ho deciso di aprire una scuola di yoga», ma il fatto che mi trovassi lì in un momento decisivo e che rimanere sia diventato parte del modo in cui ho scelto di continuare ciò che il mio insegnante mi aveva chiesto di fare.
